Bientôt c'est l'aube
Bientôt c'est l'aube.
Un tiers-lieu qui ouvre que la nuit, sans permis et sans patron. On y entre par une cabine taguée jusqu'au plafond. Sur la vitre, au marqueur : compose rien.
promène ta lampe sur la photo
Ici on tague gentiment.
Laisse un mot, un dessin ou une commande de poème. Ce qui est posé reste au mur, même si la commune râle. Le Papiphant regarde, et il retient tout.
Le mur
lecture…Remèdes en papier, à prix libre.
Quatorze bocaux, quatorze zines, zéro remboursement. Trouve celui qui soigne.
Les bocaux
14 zinesBientôt c'est l'aube.
Quatre cases taguées sur la porte, la dernière déjà remplie. Un gardien bleu traîne devant, en CDD.
Demain c'est midi.
Ici on émet n'importe quoi.
Une cave pleine de câbles et de mauvaises idées. Une voix au casque y anime une radio pirate : 66 poèmes, un par fréquence, zéro pub. Entre deux, ça grésille.
Quai 2, bus sur la lune.
Un quai au bord de l'espace, la Terre au-dessus. Le train dort depuis 08:19, et le monsieur au sac attend sans lever les yeux.
garde ta lampe sur un phare du train
Ça brûle, tranquille.
Quelqu'un fait le tour du bowl en feu, sans casque, évidemment. Personne appelle les pompiers. Toi, peut-être ?
les pompiers, ça s'appelle depuis la cabine (01) : compose PIN-PON
Là où le fleuve rencontre le lac.
Au bord du Léman, un bateau à vapeur échoué. Il a la forme d'une banane. Plus personne ne pense à lui. Son capitaine a quatre pieds.
Le Rien a pris le large.
Il est parti vers l'aube, chaudière crépitante, guidé par une écaille, avec ton ticket pour tout ce qui flotte.
Expulsé·es, pas parti·es.
Au bout de la ligne, un wagon dételé dort dans les herbes depuis 08:19. Vingt-trois personnes y habitent, plus un lierre qui paie pas de loyer non plus. Ça sent la soupe et l'assemblée générale.
les fenêtres allumées, c'est des gens : frappe
Tout ce qu'on a dit la nuit.
Côté gare de triage, un tunnel fait de cahiers. Chaque allô dit dans le noir depuis 1987 y est recopié à la main. Au fond, une lampe de poche avance entre les pages. Chut.
les cahiers se lisent à la main : touche les murs
C'est par là que l'aube entre.
Au bout de la plage du lac, une porte plantée dans le sable, sans mur autour. De l'autre côté, il fait déjà un peu jour. On la tient fermée à tour de rôle, avec le dos. Sans patron.
pose ta main sur la porte
Tout ce qui flotte arrive ici.
Au bout de la ligne 08:19, plus haut que prévu. Un bus jaune garé dans la poussière, le phare braqué sur la ville. C'est lui qu'on appelle la lune, en bas. La vraie est sous ses roues, grise, et elle s'en fout.
touche ce qui flotte : doucement, c'est des souhaits